Joder. Suena 'Baby Blue' y te marchas

Joder. Suena Baby blue y te marchas. Te vas con esa sonrisa lela, con esas gafas de pasta y ese pelo ensortijado. Te piras y nos dejas aquí a nosotros. Solos. Abandonados. Llorando por tu huida; gritando por tu despedida; nerviosos por tu adiós. Y me pregunto lo mismo que Badfinger: "¿Qué puedo hacer? ¿Qué puedo decir?". Y no encuentro respuesta. Y es que me jode mucho que nos dejes con esa mirada bobalicona, tirado en el suelo, con una mano en el pecho y la mente ya muy lejos de acá. Porque ya no habrá noches de clausura en una caravana, ni dominará el sol el endemoniado desierto de Albuquerque. Ya no. Te fuiste Walter White. Ya no estás. "Guess that's all I have to say". Supongo que era todo lo que tenía que decir. Gracias Breaking Bad.

4 Champions, 4 ciudades

20 de mayo de 1992. Tenía cinco años y de aquella final de Champions entre el F.C. Barcelona y la Sampdoria apenas retengo el gol de Koeman y los nombre de la alineación que logró, por primera vez, conquistar la Orejona. En lustros posteriores perseguí con ahinco los cromos y pósters de Guardiola, Stoichkov, Laudrup, Bakero, Salinas y Ferrer; aunque, de ese día de 1992, no recuerdo si vi el partido, dónde me encontraba y, ni siquiera, si ya era culé hasta la médula. Seguramente me hallaba en Tomares (Sevilla), donde vivía por entonces.

17 de mayo de 2006: Tras muchos años de decepciones e impotencia, de lágrimas por ver como caía constantemente el Barça en la máxima competición europea, de observar como claudicaban y fracasaban grandes futboleros como Rivaldo, Kluivert, Ronaldo, Luis Figo, De la Peña, los De Boer, Hagi, Sergi o Amor; por fin el equipo levantó la Copa de Europa. Lo hizo Puyol y yo lo vi en Madrid, en el Colegio Mayor donde estudiaba por entonces. Recuerdo sobre todo el éxtasis del segundo gol, la sensación intensísima que me embargó cuando Belleti introdujo aquella maldita pelota en las mallas. Fue como ver lo imposible, como contemplar lo quimérico. Salté, grité y me emocioné. Nunca más he sentido con el fútbol esa sensación, ni cuando Iniesta consiguió el gol que trajo a España el Mundial.

27 de mayo de 2009: Está vez me encontraba en Bruselas. Los goles de Eto'o y Messi los disfrute -comiéndome las uñas, eso sí, hasta que el árbrito pito el final del partido- en un pequeño bar junto a la Gare de Etterbek. Un pub universitario flamenco, de los poco que había en esta zona (de mayoría francófona, al igual que en el resto de la capital belga). En el mismo escenario donde, algunas semanas atrás, grité como un poseso con el gol de Iniesta al Chelsea. Recuerdo que ese día un amigo y yo éramos los únicos españoles en el bar; y, entre un mar de camisetas y bufandas inglesas, celebré entusiasmado el tanto del de Fuentealbilla. De rodillas y los brazos en alto, mientras el resto del bar miraba. Muchos aplaudieron (serían del Manchester, XD). Y esos mismos tuvieron que sufrir a La Pulga el 27 de mayo. Entonces rieron los del Chelsea.

28 de mayo de 2011: Cuando faltaban apenas un par de minutos para que arrancara la final contra el Manchester, terminé de escribir las crónicas del día. Por ello, la primera parte del partido la vi en la redacción de Europa Sur, en Algeciras. Ataviado con mi camiseta azulgrana, celebré el primer tanto de Pedrito y me resigné por el empate de Rooney. A pesar de esto, la final la viví bastante tranquilo. El Barça estaba jugando muy bien. Y nada tuvo que ver con la final de 2006. Ahora los culés estamos acostumbrados a un éxito mayúsculo, somos -según dicen- el nuevo Ajax de Cruyff, el nuevo Milan de Sacchi, el nuevo Bayern de Beckenbauer. Quizás sea efímero, quizás acabe pronto (seguramente lo hará); pero, ¡joder!, ya llevamos cuatro.

De remover la mierda de las cloacas del pasado

"Un pulso extraordinario en lo deportivo que no merece emponzoñarse con disidencias sobre himnos y banderas, debates cavernarios en los que el fútbol es solo una excusa para remover las cloacas del pasado". [sobre la final de la Copa del Rey entre el Real Madrid y el Barça]

José Sámano, en Sólo fútbol, y del bueno (El País)

Así se escribe para mí el final de 'Lost'

EL AGRADECIDO

La última raza no es ingenua, ni advenediza, ni despechada. Es una raza que prefiere los viajes y no los destinos. Una raza que ama las preguntas, sabiendo incluso que las respuestas nunca superan las expectativas. Esta especie no compró nunca merchandising de LOST, ni pensará jamás que una serie puede cambiar el mundo. Pero durante 116 semanas descargó con cuidado un video y le puso un subtítulo, y se sentó en el sofá a disfrutar de una historia. Supo, esta raza, que solamente había sentido ese placer único, ese placer primitivo, a los doce años, cuando leía a Verne o a Stevensson (que también dejaban hilos sueltos). Y cuando acabó la season finale no lloró de emoción ni se sintió defraudado. Pero notó que algo —en su vida— había llegado a destino, y supo que ya no habría viajes placenteros, de ese estilo, nunca más. Pero como el viaje había sido intenso y conmovedor, y también esperanzador y trágico, antes de apagar la tele por última vez dijo "gracias". Y siguió con su vida.

Extraído del fantástico blog de Hernán Casciari, Espoiler